туу..

Представь: ты каждый день начинаешь с того, что встаешь по будильнику, хотя и не хочешь.
Едешь туда, куда не хочешь ехать, и делаешь то, что не хочешь делать.
А вечером возвращаешься домой на метро.
А вечером возвращаешься домой на автобусе.
А вечером возвращаешься домой на трамвае.
Смотришь на свое отражение в окне вагона, и думаешь - что от меня остается?
Каждый день стирает тебя чуть-чуть, словно ты ластик, которым водят по наждачной бумаге.
Жизнь - шершавая бумага.
Тебе хочется рисовать по ней.
Но, вместо этого ты все уменьшаешься, и уменьшаешься, и уменьшаешься..

Не оставляя за собой ни единого следа, ни одной линии..